mudez incómoda

Pero en esta ocasión el silencio no es silencio: No se nos ausentan los sonidos.

Aparecen. Y me quedaría oyendo todas tus canciones, si sólo accedieras a oír las mías. Que no brotan de mi boca, sino de mis manos, de mi ombligo. -no consiguen escapar por otros conductos; ni por mis ojos mal cerrados. ni por mi pecho saturado-.

Yo aplacaría lo que no tengas que decirme, y todo bullicio ajeno... para concentrarnos sólo en el sosiego.
Y descubrirte bosquejado en tus clamores sordos.

Por favor, comparte conmigo este silencio , que cuando es contigo no estorba.

(sin) pelos (n)y señales

Estoy harta de dejar rastros,
hacer esto con tantísimo esmero…
para luego no recibir nada, y que no sean tomados en cuenta, y quedar ambos en el y qué tal si..

Y ser presa de este estéril desconcierto

mentira, Cerati

..." Poder decir adios es crecer"...

mmhh... esque según mis calculos, .....estaría yo midiendo unos 8 metros. ( y contando)

Patricia el Tótem

confesión

Y bueno, ya que está de moda... debo admitir que a veces sí me dan ganas de irme al extranjero por algún tiempo

Sinceramente, a veces... me iría a la mierda.

por qué, por qué...

por qué, por qué...las cosas más esenciales son las más quebradizas.
y yo – fastidio- nunca aprendo a aferrarme a ellas mientras tengo oportunidad.


y más porqués.


sé que en cualquier momento alguien más puede faltar, pero ahora, tú eres mi carencia más urgente

sí, superficial...

pero todo eso se evapora si cierro los ojos.

Y ahora es tan fácil…
puedo limitarme a escuchar tu voz (que se posa tibia en cada superficie),a desear que te acerques a mí… o imaginar que no es sólo tu voz la que se desliza, sino tus manos tenues… tu mismísima boca; que me toca, que se mueve cerca de mis oídos, o me envuelve el pelo...y se lía muy suave en mi cuello.

Si me arriesgo… podría incluso aspirarte, para que te quedes aquí (muy dentro, muy dentro) algo más…

pero espiro, y abro los ojos.

Vuelvo a mirarte.

Entrelazo los dedos con fuerza.

Disimulo.

esperanza.

....Pues arriba, más arriba, a la altura de la coronilla, las cosas parecen no funcionar. Porque ilusa, y con imágenes corriendo de a mil por segundo, una mantiene la secreta esperanza de que con cada inspiración, con cada expiración, cunda algún tipo de sustancia irreal cuya esencia sea justamente la del grito desesperado- que traspase paredes, puertas estrechas,párpados cerrados, piel y corazones endurecidos- y ocurra el milagro.